Schhh...

Non è che non mi piace il genere umano, anzi 

come essere pensante lo ammiro, 

il problema sta, nel fatto, che è anche un essere parlante.

Datemi un neonato che piange giorno e notte,

ma non un adulto che ordina e accusa.

Poche parole o, forse, nessuna:

c'è già il silenzio a far chiasso.

O io sorda, o tu muta:

si tratta solo di sopravvivenza.

Meglio le meretrici 

con le loro bocche occupate,

con la lingua impegnata a dar piacere,

rispetto ai falsi moralisti

con le loro bocche giudici

e la lingua armata per ferire.

Ora,

zitti tutti.

Parte il gioco del silenzio.

MaLoRe

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Altre Mille volte al Limite.

-Perchè per guidare metti il rossetto?-

- Secondo te come riesco ad avere, sempre, la precedenza?- 

-I vostri nomi, grazie.-

-Ludmilla e Camilla.-

L'uomo in cravatta fa scorrere una biro lungo la lista.

La biro scorre nevroticamente: qualcosa non va'.

-No, signorine...- dice, alzando il capo -...è un vero dispiacere...- si allenta il nodo alla cravatta -...i vostri nomi non sono segnati da alcuna parte...- suda.

-Sono certa che ci sia un errore, lasci che controlli io.- Lunghe e affusolate dita impugnano la biro dell'uomo in cravatta e sulla sua lista scrivono:

"Le Mille ♥"

-Eccoci.- Esclama Ludmilla lasciando cadere la penna sulla lista e alzando il cordone rosso per entrare.

-Benvenute al Limite.- sbeffeggia Camilla, riabbassando il cordone rosso.

Nessuno lo sapeva, ma quella non sarebbe stata la solita serata.

Al Limite ci sarebbero state ragazze da Mille.

Sfrecciava la Spider rossa, gareggiando con la morte, sicura di arrivare prima.

La  meta era il Limite.

Non so, se la musica si fermò davvero, ma quando dall'ingresso si affacciarono quelle ragazze, sembrò paralizzarsi tutto il Limite. 

Da quel momento il Limite diventarono loro. 

Le altre donne sparirono, c'erano loro due che valevano per Mille.

Il Limite da raggiungere, quella sera, era Mille.

Troppi uomini cercano di raggiungere quel Limite, ma le Mille erano una coppia.

E le Mille superavano il Limite.

Pericolosamente, scendevano lungo il palo, mentre i loro vestiti si alzavano piano.

Sul cubo, le loro bocche, si avvicinavano e allontanavano, sparendo in una nube di fumo.

Scartavano caramelle chimiche, bevevano succhi alcolici: eccitavano.

Le donne le imitavano, gli uomini le desideravano e il caos si scatenava.

Le Mille, al centro della pista, si spogliavano, mostrando il corpo nudo, sotto un velo di pizzo.

L'eccitazione aveva reso il locale un bordello, le droghe lo avevano reso un ospedale ed entrambe le cose lo avevano trasformato in un ring di pugilato.

Qualcuno, finalmente, chiamò le forze dell'ordine, oltre che le ambulanze e, forse, lo stesso qualcuno, aiutò Ludmilla e Camilla a scappare, in cambio di un'adeguata ricompensa.

-Ti faremo vedere il paradiso, prima ancora di morire...- ammiccarono le Mille.

Sfrecciava la Spider rossa, oltre il Limite.

La meta era Limite.

Sul sedile posteriore le Mille ringraziavano qualcuno, ma la Spider rossa sfrecciava ancora.

La gara era finita e alla guida, ora, c'era la morte.

MaLoRe

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Fame.

[...]

Aveva un cuore di qualche taglia più piccolo dell'amore. Quello che avanzava lo riciclava sotto le lenzuola.

Sembrava non saper gestire i sentimenti:

viste le carezze, dolorose come sberle e i baci, pungenti come pizzichi,

che vendeva ad un prezzo salato... di lacrime.

Aveva scelto di barattarsi per saziare quella fame di felicità.

[...]

MaLoRe

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Siamo tutti figli.

Siamo tutti figli di Dio.

Si dice sia un dogma.

Eppure, sono sicura che non sia vero.

Sono sicura che sulla terra ci siano anche figli altrui.




Ne ero sicura fin da piccola.
Anche al catechismo:


<Lo dicono tutti che assomiglio al mio papà. Io sono sua figlia. 
Sto tizio manco lo conosco e, sono certa, che manco mamma lo conosca.>

MaLoRe

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Nessuno che insegni ad amare, o in famiglia si impara ad odiare.

Rifocilla nella rabbia di chi vede un mondo troppo piccolo e stretto,

privo di qualsiasi forma d'affetto.

Scontata, 

come un ammazzato che odia i propri assassini.

Tatuata,

con impronte sul volto, 

i segni delle sbarre che spinge,

ogni volta che vuole vedere oltre.

Ultima,

nella corsa della carriera.

Condannata,

come solo questa Italia può,

da innocente peccatrice.

Insultata,

per buongiorno e buonanotte.

Ubriaca,

di pettegolezzi violenti,

come spade trafitte nell'udito

e parole schiaffeggiate sul cuore.

Ferita,

con sentimenti di ferro spinato.

Arresa,

nel guardar scorrere treni

di sola andata, 

per destinazioni di successo.

Sola,

sia in un letto singolo, sia in uno per due.

Sveglia,

come una qualsiasi civetta o gufo,

durante la notte,

per cantare il proprio verso.

Schiava,

di una famiglia che l'ha disconosciuta.

Addobbata,

con gioielli e fiocchi,

come un pacco regalo o merce in vetrina,

ma pur sempre scarto di magazzino impreziosito,

affinchè lasci spazio alle novità.

Depressa,

perchè, unica cosa, accessibile.

Incapace,

o propriamente inabilitata,

a reagire ed evadere.

MaLoRe

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La vita non può essere difficile quando sei tu il difficile.

-Fiamma. Hai un bel nome: caldo e vivace. 

Sarai, sicuramente, una ragazza molt...-

-No! Sono una Fiamma che si sta spegnendo.-

-Ma cosa dici? Sei così giovane...-

-E cosa centra? Non posso spegnermi? Non posso fallire? Non posso morire?

Perchè la mia età dovrebbe privarmi di alcune possibilità???-

-Parliamone. Seguimi nel mio studio.-

-Credo sia lei a dover seguire il mio dito... e andarsene a farsi fottere.-

-Mi avevano detto che eri una ragazza difficile, ma non credevo così.-

-Credeva non la dessi?

Difficile non è solo il contrario di facili costumi.

Psicologi perversi.-

-Ma... non intendevo dire, assolutamente, questo o qualcosa di simile...-

-Guardi, è diverso: lei non intende, perchè di dire, dice fin troppo.-

Siamo teatranti, 

su un palco scelto da altri, con una parte affidata coattivamente.

Chi si ribella è il pazzo, 

castigato dietro delle quinte, così simili a manicomi.

MaLoRe

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Amoressia.

Amico mio,

oggi canto d'amore.

L'ho conosciuto 

nel sottobosco della mia città,

mentre beveva birra a volontà.

Vestiva tacchi alti e sedeva sul tavolo, con gli abiti che le fasciavano le curve, regalandomi le fantasie più perverse. 

Mi avvicinò con la scusa dell'auto in panne.

Leggevo nei suoi occhi cose che stonavano con la sua bocca, forse era un diavolo vestito da angelo o semplicemente una creatura angelica a cui strappare l'aureola.

Era l'enciclopedia della droga quella donna: 

diceva che con gli occhi rossi riusciva a guardare più in profondità.

Sapevo cosa dirle, ma le parole si perdevano lungo la lingua.

Oggi, il suo ricordo mi percuote la mente

e di lividi, i miei neuroni, riveste.

Affetto da amoressia,

finchè non sarà mia.

MaLoRe

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